Мороз. В лицо летит мелкая колючая снежная пыль... километры пыли... тонны пыли... Она засыпает всё и кажется вполне милой... но лишь до тех пор, пока ей не надоест прохлаждаться на очередной крыше, или на дереве, или под вашими ногами... пока она не бросится вам навстречу, как старому знакомому... мелкие, колючие, ехидные белые кристаллики...
С утра солнце на затянутом облаками небе похоже на большой медный гонг... а днём оно становится скучно-белым... и граница между ним и облаками начинает постепенно стираться... это просто очень светлое белое пятно, плавно переходяшее в серое одеяло... просто клякса... на него так приятно смотреть... даже просто потому, что можно... и не только поэтому... оно - спокойствие... идеальное спокойствие... вечная живая тишина...
Не знаю, зачем я это пишу... просто потому, что хочется написать что-то красивое... я прекрасно знаю, что это будет как всегда банально... и что ничего действительно красивого я не напишу... это просто так...
Все эти глупые записи... это бессмысленно... бессмысленно просто сидеть и свивать слова... это хаотичное переплетение линий... в этом есть своё особое очарование... иногда... нельзя всю жизнь наслаждаться абстрактным искусством... просто мозгов не хватит находить там каждый раз хоть что-нибудь... нельзя всю жизнь писать о том, как красиво небо на рассвете, на закате, в полдень, в полночь, в три часа ночи... в пять минут четвёртого... это просто слова... а слова - это мусор... это ворох изрезанной бумаги... я всегда любила резать бумагу... значит, графомания - это у меня хроническое... глупо писать слова, вкладывая в них лишь то, что они значат... это кощунство... а по-другому не умею... может, лучше тогда замолчать?
С утра солнце на затянутом облаками небе похоже на большой медный гонг... а днём оно становится скучно-белым... и граница между ним и облаками начинает постепенно стираться... это просто очень светлое белое пятно, плавно переходяшее в серое одеяло... просто клякса... на него так приятно смотреть... даже просто потому, что можно... и не только поэтому... оно - спокойствие... идеальное спокойствие... вечная живая тишина...
Не знаю, зачем я это пишу... просто потому, что хочется написать что-то красивое... я прекрасно знаю, что это будет как всегда банально... и что ничего действительно красивого я не напишу... это просто так...
Все эти глупые записи... это бессмысленно... бессмысленно просто сидеть и свивать слова... это хаотичное переплетение линий... в этом есть своё особое очарование... иногда... нельзя всю жизнь наслаждаться абстрактным искусством... просто мозгов не хватит находить там каждый раз хоть что-нибудь... нельзя всю жизнь писать о том, как красиво небо на рассвете, на закате, в полдень, в полночь, в три часа ночи... в пять минут четвёртого... это просто слова... а слова - это мусор... это ворох изрезанной бумаги... я всегда любила резать бумагу... значит, графомания - это у меня хроническое... глупо писать слова, вкладывая в них лишь то, что они значат... это кощунство... а по-другому не умею... может, лучше тогда замолчать?
-
-
24.01.2006 в 15:46-
-
25.01.2006 в 12:02это цитата?
Это вывод, сделанный на основе жизненного опыта... а похоже на цитату?
-
-
25.01.2006 в 12:05не знаю - тогда почему такой вывод? именно кончики пальцев?
-
-
25.01.2006 в 13:05Понимаешь, у тех, кто много курит, сосуды суживаются... соответственно, мелкие капиллярчики совсем суживаются... и поэтому мёрзнут кончики пальцев на руках и ногах, нос... у меня тоже, хронически... вывод - я курила в прошлой жизни... логично?
з.ы. а вообще в -25 всё у всех мёрзнет, по-моему...
-
-
25.01.2006 в 16:32гыыыы... ну ты выводы делаешь
но на самом деле если у тебя именно такие ощущения - может именно так все оно и есть
з.ы. а вообще в -25 всё у всех мёрзнет, по-моему...