если надоедает писать о том, что жизнь не удалась, надо писать лытдыбр... одной рукой, вполоборота... надо, наверное, писать о страшном пиратском голосе по утрам... о свинцовой голове и свинцовых тучах... о том, что стихи рождаются, но не пишутся... о том, что меня нельзя пускать в книжные магазины, хоть я в них и разочаровываюсь всё больше и больше... о том, что температура сволочь не хочет подниматься, чтоб на денек дать мне просто по-ле-жать... о том, что за окном такой мой дождь, что если бы не, то бросилась бы бегом из дома и бродила бы по городу... обо всем этом, наверное, надо писать... но я же не умею... я умею только о том, что жизнь не удалась... как будто это на самом деле так...