а я иду по улице, всё-таки кутаясь в шарф... там, среди серых лужиц, чмурно и прыгают собачки, похожие на кенгуру.. и смерть дерева все ещё пахнет тыквенными семечками...
а мне на сердце наступил гитарный звон... разлегся там, задавил, распустил паучьи лапки... и я иду и в ужасе смотрю на свои пальцы.. музыка такая легкая, а они - такие мееедленные... каждый - как маленькая черепашка.. и панцирь ещё добавляет тяжести... и эти пальцы, помноженные на неталант.. но всё-таки делёные на упорство.. даже на упрямство... они всё равно не.. и я понимаю, что не успеваю, что не попадаю, что всё не то... и неужели же нужны эти руки - как у Маяковского - большие и неуклюжие? и неужели же нужна эта бестолковая голова, которой для того, чтобы просто быть, обязательно нужны какие-то подтверждения?..
p.s. и да - лингвистическое удушье моё долго не продлилось.. что ж поделаешь - человек не может без кислорода...
а мне на сердце наступил гитарный звон... разлегся там, задавил, распустил паучьи лапки... и я иду и в ужасе смотрю на свои пальцы.. музыка такая легкая, а они - такие мееедленные... каждый - как маленькая черепашка.. и панцирь ещё добавляет тяжести... и эти пальцы, помноженные на неталант.. но всё-таки делёные на упорство.. даже на упрямство... они всё равно не.. и я понимаю, что не успеваю, что не попадаю, что всё не то... и неужели же нужны эти руки - как у Маяковского - большие и неуклюжие? и неужели же нужна эта бестолковая голова, которой для того, чтобы просто быть, обязательно нужны какие-то подтверждения?..
p.s. и да - лингвистическое удушье моё долго не продлилось.. что ж поделаешь - человек не может без кислорода...