понедельник, 19 марта 2007
чёрное солнце и чёрная звезда... пессимизм? ну что вы - всё отлично.. это просто Чудь продолжает разрисовывать диски 
*нет, ну не зелёным же их рисовать, правда?*
а ещё - чем чаще хожу по городу, тем больше думаю, как глупо у нас зовутся улицы.. именами каких-то странных людей.. именами, которые потом превращаются в прилагательные, меняют род, число и форму написания... кощунство... издевательство над памятью, но не почтение её... а я хотела бы жить на улице Старых Монеток.. где мостовая вымощена мелкими-мелкими, будто янтарными камешками - осколками чьих-то судеб... или на улице Забытых Поэтов, наивно считая, что улица названа и в мою честь тоже.. или на улице Хмурых Туч... с окнами на реку и мутными картинами на стенах... или на улице Фонарей... в каморке с косым потолком на пятом этаже... с окном без занавесок... почему нет улицы Кленовых Листьев, улицы Чудаков, улицы Ласковых Ветров? ведь всё это гораздо важнее, чем странные дядьки с незнакомыми невкусными фамилиями... если б я строила город, все улицы в нём носили бы имя Жизни...
*нет, ну не зелёным же их рисовать, правда?*а ещё - чем чаще хожу по городу, тем больше думаю, как глупо у нас зовутся улицы.. именами каких-то странных людей.. именами, которые потом превращаются в прилагательные, меняют род, число и форму написания... кощунство... издевательство над памятью, но не почтение её... а я хотела бы жить на улице Старых Монеток.. где мостовая вымощена мелкими-мелкими, будто янтарными камешками - осколками чьих-то судеб... или на улице Забытых Поэтов, наивно считая, что улица названа и в мою честь тоже.. или на улице Хмурых Туч... с окнами на реку и мутными картинами на стенах... или на улице Фонарей... в каморке с косым потолком на пятом этаже... с окном без занавесок... почему нет улицы Кленовых Листьев, улицы Чудаков, улицы Ласковых Ветров? ведь всё это гораздо важнее, чем странные дядьки с незнакомыми невкусными фамилиями... если б я строила город, все улицы в нём носили бы имя Жизни...
воскресенье, 18 марта 2007
сканировать снова кажется нечестным, но не могу удержаться от цитат... эта книга поймала меня в свою паутину, в сети красиво выписанных слов...
480
Масса Земли больше массы Венеры.
Масса смерти больше массы любви.
Вот и прикидывай, хватит ли нам веры.
Нас похоронят на разных концах земли,
масса которой больше массы Венеры.
Вот и прикидывай, хватит ли нам любви.
677
Прошлого репетиция,
будущего премьера -
счастье. Была бы птицей, я
всё приняла бы на веру -
крошки, ладонью согретые,
прочие знаки внимания.
Но я человек, и поэтому
всё за любовь принимаю.
554
Такой свет, что кажется, я - тень,
а свет - материя, тонкая мягкая ткань.
Разве не глупо тратить такой день
на расставанья, клятвы и прочую дрянь?
Свет, он даже не хочет на нас смотреть.
Ему интересней придумывать тень кусту,
ему интересней волосы - цинк, медь,
и то, как искрит, как сверкает слеза на лету.
400
Дом - это место для слушанья голоса ветра
для рассуждений о криках под окнами в полночь,
для размещенья и перемещения книжек,
чашек, подушек, квитанций на чистку одежды.
Дом - это мир существительных, осуществлений,
мир до-мажора арпеджио под абажуром
и поцелуев, которые будят ребёнка,
и разговоров о лучшем, несбыточном доме.
516
Любому знакомо,
понятно даже ежу:
любовь аксиома.
Но я её докажу.
(с) Вера Павлова
480
Масса Земли больше массы Венеры.
Масса смерти больше массы любви.
Вот и прикидывай, хватит ли нам веры.
Нас похоронят на разных концах земли,
масса которой больше массы Венеры.
Вот и прикидывай, хватит ли нам любви.
677
Прошлого репетиция,
будущего премьера -
счастье. Была бы птицей, я
всё приняла бы на веру -
крошки, ладонью согретые,
прочие знаки внимания.
Но я человек, и поэтому
всё за любовь принимаю.
554
Такой свет, что кажется, я - тень,
а свет - материя, тонкая мягкая ткань.
Разве не глупо тратить такой день
на расставанья, клятвы и прочую дрянь?
Свет, он даже не хочет на нас смотреть.
Ему интересней придумывать тень кусту,
ему интересней волосы - цинк, медь,
и то, как искрит, как сверкает слеза на лету.
400
Дом - это место для слушанья голоса ветра
для рассуждений о криках под окнами в полночь,
для размещенья и перемещения книжек,
чашек, подушек, квитанций на чистку одежды.
Дом - это мир существительных, осуществлений,
мир до-мажора арпеджио под абажуром
и поцелуев, которые будят ребёнка,
и разговоров о лучшем, несбыточном доме.
516
Любому знакомо,
понятно даже ежу:
любовь аксиома.
Но я её докажу.
(с) Вера Павлова
чтобы различить два диска, на одном Чудь нарисовал красный торшер, а на другом - зеленую свечку и какой дурак выдумал зеленые свечки? пришлось переправлять её на черную с красным.. пламя в итоге стало с прозеленью.. то ли заплесневело, то ли проба на барий... неистощима фантазия невменяемого человека...
и откуда-то из астрала читается невозможная рукописная книга.. и я готова ей всё простить, все пошлости и гадости, только ради этой родной рукописности, и ради некоторых кусочков, которые не запоминаются, а потом не находятся вновь.. потому что их - тысяча один... я надолго в них потерялась...
(с) Вера Павлова
и какой дурак выдумал зеленые свечки? пришлось переправлять её на черную с красным.. пламя в итоге стало с прозеленью.. то ли заплесневело, то ли проба на барий... неистощима фантазия невменяемого человека...и откуда-то из астрала читается невозможная рукописная книга.. и я готова ей всё простить, все пошлости и гадости, только ради этой родной рукописности, и ради некоторых кусочков, которые не запоминаются, а потом не находятся вновь.. потому что их - тысяча один... я надолго в них потерялась...
(с) Вера Павлова
суббота, 17 марта 2007
писала-писала и всё удалила.. так, знаете ли, хочется иногда что-нибудь удалить...
*пошла искать, от чего бы ещё избавиться*
*пошла искать, от чего бы ещё избавиться*
пятница, 16 марта 2007
сидеть в одиночестве в домике посреди леса и читать Гумилева... романтика? ха-ха - это физкультура на лыжной базе
а вокруг - солнце, небо и всё льётся, всё течёт, всё изменяется... и хочется недозревшей рябины, сожжённого чёрррного кофе или диоксидина... или уж грейпфрут в конце концов.. болезненно хочется горечи на губах... чтобы оттенить это чудо... мы слишком долго жили в снежном сахаре.. а теперь он наконец-то тает от тепла наших глаз... люди всё-таки поверили в весну...
а вокруг - солнце, небо и всё льётся, всё течёт, всё изменяется... и хочется недозревшей рябины, сожжённого чёрррного кофе или диоксидина... или уж грейпфрут в конце концов.. болезненно хочется горечи на губах... чтобы оттенить это чудо... мы слишком долго жили в снежном сахаре.. а теперь он наконец-то тает от тепла наших глаз... люди всё-таки поверили в весну...
четверг, 15 марта 2007
сижу комочком, носом в колени.. так легче всего.. а сложными путями уже так надоело ходить...
Насик, возвращаясь всё к той же теме... мы с тобой абсолютно две д)) ведь она же всегда с нами была) той самой красной нитью проходит, и дело же не только в Фрае.. с самого детства... эти два голоса - они же внушают нам это с самого детства... сколько себя помним... так часто, что перестаем понимать смысл, перестаем прислушиваться, о главном забываем как всегда... я и сама теперь не понимаю, как можно было) а ведь знаем, чуем это изначально...
читать дальше
Насик, возвращаясь всё к той же теме... мы с тобой абсолютно две д)) ведь она же всегда с нами была) той самой красной нитью проходит, и дело же не только в Фрае.. с самого детства... эти два голоса - они же внушают нам это с самого детства... сколько себя помним... так часто, что перестаем понимать смысл, перестаем прислушиваться, о главном забываем как всегда... я и сама теперь не понимаю, как можно было) а ведь знаем, чуем это изначально...
читать дальше
а я иду по улице, всё-таки кутаясь в шарф... там, среди серых лужиц, чмурно и прыгают собачки, похожие на кенгуру.. и смерть дерева все ещё пахнет тыквенными семечками...
а мне на сердце наступил гитарный звон... разлегся там, задавил, распустил паучьи лапки... и я иду и в ужасе смотрю на свои пальцы.. музыка такая легкая, а они - такие мееедленные... каждый - как маленькая черепашка.. и панцирь ещё добавляет тяжести... и эти пальцы, помноженные на неталант.. но всё-таки делёные на упорство.. даже на упрямство... они всё равно не.. и я понимаю, что не успеваю, что не попадаю, что всё не то... и неужели же нужны эти руки - как у Маяковского - большие и неуклюжие? и неужели же нужна эта бестолковая голова, которой для того, чтобы просто быть, обязательно нужны какие-то подтверждения?..
p.s. и да - лингвистическое удушье моё долго не продлилось.. что ж поделаешь - человек не может без кислорода...
а мне на сердце наступил гитарный звон... разлегся там, задавил, распустил паучьи лапки... и я иду и в ужасе смотрю на свои пальцы.. музыка такая легкая, а они - такие мееедленные... каждый - как маленькая черепашка.. и панцирь ещё добавляет тяжести... и эти пальцы, помноженные на неталант.. но всё-таки делёные на упорство.. даже на упрямство... они всё равно не.. и я понимаю, что не успеваю, что не попадаю, что всё не то... и неужели же нужны эти руки - как у Маяковского - большие и неуклюжие? и неужели же нужна эта бестолковая голова, которой для того, чтобы просто быть, обязательно нужны какие-то подтверждения?..
p.s. и да - лингвистическое удушье моё долго не продлилось.. что ж поделаешь - человек не может без кислорода...
слова снежинками слетают с пальцев... этот дурацкий снег летит, неверной сединой в волосах, кружевами на ресницах... будто запутать хочет, сказать, что не весна, и не ждите ничего такого.. но нас не проведешь дешёвыми уловками... ведь мы-то знаем, что снег - это всего лишь падающие звёзды...
и так глупо кажется думать о себе, когда вокруг воздух весны... я понимаю, что без шапки и в расстёгнутом пальто - это уже более чем перебор, но.. полы пальто сзади как крылья... а согреваться можно и памятью...
а мне кажется, что я кружусь вокруг одних и тех же фраз, вязну в них, запутываюсь в паутине их, влюбляюсь в слова, сродняюсь с звукосочетаниями.. и так хочется писать из них стихи, читать из них стихи.. больше, больше, больше... и вместо ботаники я учу наизусть стихи, которые никогда не прочитаю вслух... и что-то расславивается вокруг, и в одном мире - ботаника и дурацкие рефераты, и этот мир - нижний тяжелый маслянистый сернокислотный слой - не значит почти ничего... а в другом мире - фонари, стихи и волшебная музыка, и он - эфир, температура кипения 35,6, испаряется от тепла рук, взлетает куда-то вверх, чтобы пролиться сиреневым дождем... и я хочу встать, руки вверх, как руна Альгиз, и кружиться водоворотом, мощным, но таким тонким и хрупким, и ходить, балансируя, по этой границе плотности, испаряясь постепенно.. хочу выйти из себя, за пределы себя, растерять себя серебристыми снежинками из пальцев... кому-то кружевами на ресницах, у кого-то растаять на губах... кому-то напомнить о звёздах...
и так глупо кажется думать о себе, когда вокруг воздух весны... я понимаю, что без шапки и в расстёгнутом пальто - это уже более чем перебор, но.. полы пальто сзади как крылья... а согреваться можно и памятью...
а мне кажется, что я кружусь вокруг одних и тех же фраз, вязну в них, запутываюсь в паутине их, влюбляюсь в слова, сродняюсь с звукосочетаниями.. и так хочется писать из них стихи, читать из них стихи.. больше, больше, больше... и вместо ботаники я учу наизусть стихи, которые никогда не прочитаю вслух... и что-то расславивается вокруг, и в одном мире - ботаника и дурацкие рефераты, и этот мир - нижний тяжелый маслянистый сернокислотный слой - не значит почти ничего... а в другом мире - фонари, стихи и волшебная музыка, и он - эфир, температура кипения 35,6, испаряется от тепла рук, взлетает куда-то вверх, чтобы пролиться сиреневым дождем... и я хочу встать, руки вверх, как руна Альгиз, и кружиться водоворотом, мощным, но таким тонким и хрупким, и ходить, балансируя, по этой границе плотности, испаряясь постепенно.. хочу выйти из себя, за пределы себя, растерять себя серебристыми снежинками из пальцев... кому-то кружевами на ресницах, у кого-то растаять на губах... кому-то напомнить о звёздах...
среда, 14 марта 2007
давно уже обещала и, собственно, сколько можно не выполнять обещанное? хватит))) так что несколько картинок на ваши головы))
чем я занимаюсь на истории медицины) абсолютно бессистемно) подтверждение того, что Чудь рисовать не умеет, но любит)
мой шкаф как поле для подготовки к зачету по биохимии)
и одно из недавних творений в привычном для меня стиле примитивизма.. творение непонятное общественноостью, как выяснилось, поэтому принимаются варианты ответа на вопрос, что изображал автор))
чем я занимаюсь на истории медицины) абсолютно бессистемно) подтверждение того, что Чудь рисовать не умеет, но любит)
мой шкаф как поле для подготовки к зачету по биохимии)
и одно из недавних творений в привычном для меня стиле примитивизма.. творение непонятное общественноостью, как выяснилось, поэтому принимаются варианты ответа на вопрос, что изображал автор))
Тебя будут звать - Икар,
А лучше - Карл-
Вильгельм-Отто Лиллиенталь.
Давай, взлетай!
Тебя будут звать - смотри -
Антуан де Сент-Экзюпери,
а лучше - Сен-Жермен де Пари.
Давай, пари!
Ты сможешь вернуться назад, если я смогу
Выложить слово "вечность"льдинками на снегу.
Но у меня изрезаны пальцы в кровь -
Как ни стараюсь, выходит "любовь, любовь".
Тает, капает, букву к букве не донести,
Как ни крути, выходит "прости, прости".
Воск растекается, айсберг, заплыв в Гольфстрим,
Тает, пока мы тут о вечности говорим.
Думаешь, вечность? Точно удар поддых,
Сверху отлично видно: "Ich liebe dich" -
Как ни прикладывай - лёд - погоди - не тай -
Падает Карл-Вильгельм-Отто Лиллиенталь.
Даже из космоса, из нежилых систем
Звездных - отлично видно: "Je t'aime, Je t'aime" -
Лётчик мой растворяется в утреннем молоке
С огненной Розой в юношеской руке.
Ах, недолет, воздушный звенит поток.
Каждый земной сверчок должен знать шесток.
Глупая Эльза, не прогадай, смотри!
Глупая нежность, глупая Роз-Мари...
Стеклышко продыши, сказочку расскажи,
Смирительную рубашку ему свяжи.
...Марта, терзая пальцами флердоранж,
Крикнет - и он услышит, мин херц, мон анж, -
Не про люблю-люблю, не про жду назад, -
Он услышит, как льдинки ломаются и скользят:
- Карл!.. Они положили в пушку сырой порох!..
(с) Ольга Родионова
А лучше - Карл-
Вильгельм-Отто Лиллиенталь.
Давай, взлетай!
Тебя будут звать - смотри -
Антуан де Сент-Экзюпери,
а лучше - Сен-Жермен де Пари.
Давай, пари!
Ты сможешь вернуться назад, если я смогу
Выложить слово "вечность"льдинками на снегу.
Но у меня изрезаны пальцы в кровь -
Как ни стараюсь, выходит "любовь, любовь".
Тает, капает, букву к букве не донести,
Как ни крути, выходит "прости, прости".
Воск растекается, айсберг, заплыв в Гольфстрим,
Тает, пока мы тут о вечности говорим.
Думаешь, вечность? Точно удар поддых,
Сверху отлично видно: "Ich liebe dich" -
Как ни прикладывай - лёд - погоди - не тай -
Падает Карл-Вильгельм-Отто Лиллиенталь.
Даже из космоса, из нежилых систем
Звездных - отлично видно: "Je t'aime, Je t'aime" -
Лётчик мой растворяется в утреннем молоке
С огненной Розой в юношеской руке.
Ах, недолет, воздушный звенит поток.
Каждый земной сверчок должен знать шесток.
Глупая Эльза, не прогадай, смотри!
Глупая нежность, глупая Роз-Мари...
Стеклышко продыши, сказочку расскажи,
Смирительную рубашку ему свяжи.
...Марта, терзая пальцами флердоранж,
Крикнет - и он услышит, мин херц, мон анж, -
Не про люблю-люблю, не про жду назад, -
Он услышит, как льдинки ломаются и скользят:
- Карл!.. Они положили в пушку сырой порох!..
(с) Ольга Родионова
а я сижу, глядя куда-то мимо, падаяпадая в водоворот новой волшебной музыки... сижу, и, наверное, впервые за много-много дней не знаю, что ЕЩЁ писать... всё это просто не имеет значения.. и это самое прекрасное, что могло придуматься... самое правильное, что могло сказаться.. самое истинное, всегда выполняющееся для этих дурацких мелочей, закрывающих главное... и по сравнению с тем, что происходит вокруг, я тоже не имею значения.. впитывая этот воздух... забывая обо всем, кроме... у меня просто лингвистическое удушье... наконец-то...
понедельник, 12 марта 2007
Хорошо,
Я буду сдержанной и взрослой...
Снег пошел,
И значит что-то поменялось...
Земфиру во всю мощь моей одряхлевшей одинокой колонки... раньше она неумолимо вгоняла меня в депрессию.. теперь, кажется, бодрит? не знаю.. но всё поет про снег.. кажется, сегодня все кружится вокруг него.. или он вокруг всего? и какое мне, собственно, дело до того, что не осталось причинно-следственных связей?.. все это не важно, как и я... точка, рот закрыт, пальцы больше не стучат, обезумев... кто-то возродился из этих невыплаканных слез...
Я буду сдержанной и взрослой...
Снег пошел,
И значит что-то поменялось...
Земфиру во всю мощь моей одряхлевшей одинокой колонки... раньше она неумолимо вгоняла меня в депрессию.. теперь, кажется, бодрит? не знаю.. но всё поет про снег.. кажется, сегодня все кружится вокруг него.. или он вокруг всего? и какое мне, собственно, дело до того, что не осталось причинно-следственных связей?.. все это не важно, как и я... точка, рот закрыт, пальцы больше не стучат, обезумев... кто-то возродился из этих невыплаканных слез...
читать
p.s. вот и всё.. далее истерика будет продолжаться в закрытом режиме.. потому что вы тоже во всем этом не виноваты... спасибо, что не застрелили меня ещё вчера...
p.s. вот и всё.. далее истерика будет продолжаться в закрытом режиме.. потому что вы тоже во всем этом не виноваты... спасибо, что не застрелили меня ещё вчера...
воскресенье, 11 марта 2007
...И я уйду. А птица будет петь,
как пела,
и будет сад, и дерево в саду,
и мой колодец белый.
На склоне дня, прозрачен и спокоен,
замрет закат, и вспомнят про меня
колокола окрестных колоколен.
С годами будет улица иной;
кого любил я, тех уже не станет,
и в сад мой за беленою стеной,
тоскуя, только тень моя заглянет...
И я уйду; один - без никого,
без вечеров, без утренней капели
и белого колодца моего...
А птицы будут петь и петь, как пели.
Хуан Рамон Хименес
как пела,
и будет сад, и дерево в саду,
и мой колодец белый.
На склоне дня, прозрачен и спокоен,
замрет закат, и вспомнят про меня
колокола окрестных колоколен.
С годами будет улица иной;
кого любил я, тех уже не станет,
и в сад мой за беленою стеной,
тоскуя, только тень моя заглянет...
И я уйду; один - без никого,
без вечеров, без утренней капели
и белого колодца моего...
А птицы будут петь и петь, как пели.
Хуан Рамон Хименес
Я хочу быть небом так сильно
Оно каждый миг другое
Там не суетно и не пыльно
В облаках так много покоя
природа влияет на мое настроение или отражает его? слишком страшно сказать, что отражает...
нет, это я - лужица, отражающая небо... маленькая, покрывающаяся ледком по ночам... просто коричневая лужица, до которой никому нет дела)) и я прекрасно понимаю, что сама когда-то возвела эти стены... что я строила их, упорно, усердно.. искренне веря, что это необходимо.. стены отчуждения.. стены неродства.. когда люди не улыбаются тебе.. когда им не о чем говорить с тобой.. когда они стоят в двух шагах и не слышат тебя.. а ты идешь, раскинув руки, растрепанной головой вниз и поешь волшебные песни на квэнья.. им это безразлично.. как и они - тебе.. мне... я сама во всем виновата... но что с меня возьмешь - я же просто лужица...
читать дальше
Оно каждый миг другое
Там не суетно и не пыльно
В облаках так много покоя
природа влияет на мое настроение или отражает его? слишком страшно сказать, что отражает...
нет, это я - лужица, отражающая небо... маленькая, покрывающаяся ледком по ночам... просто коричневая лужица, до которой никому нет дела)) и я прекрасно понимаю, что сама когда-то возвела эти стены... что я строила их, упорно, усердно.. искренне веря, что это необходимо.. стены отчуждения.. стены неродства.. когда люди не улыбаются тебе.. когда им не о чем говорить с тобой.. когда они стоят в двух шагах и не слышат тебя.. а ты идешь, раскинув руки, растрепанной головой вниз и поешь волшебные песни на квэнья.. им это безразлично.. как и они - тебе.. мне... я сама во всем виновата... но что с меня возьмешь - я же просто лужица...
читать дальше
суббота, 10 марта 2007
меня периодически выключает, а затем включает снова... в одно из выключений мне снилось, как Виктор Цой пел песню Тэлэнис "Недосказана печаль"... трижды мне снилось, как закончился перерыв на лекции по аналитике... по-моему, я постепенно перехожу в состояние бреда... единственный позитивный момент лишь в том, что я совершенно перестаю думать... что ж, будем представлять невменяемость как новую разновидность обаяния... 
сидеть на лекции и писать стихи - кощунственное, знаете ли, занятие... но весна же) а весной - как можно не писать на всех подручных поверхностях?
у меня в голове поют птицы... видимо, это все-таки последствия травмы... пели они вчера утром в лесу, ночью, не давая мне заснуть, сегодня прямо с утра в открытую форточку... и на лекции, не давая мне срифмовать ни строчки... они меня преследуют)))
воздух звенит вокруг серебряными колокольчиками... а я растрепанной ноющей головой мотаю, вытряхивая из неё последних паучков черной боли... и солнце, и луну я уже превратила в черные озера... запускала полночи туда своих воронов и черных единорогов... кажется, не бывает столько боли, но она есть.. вязкая, липкая, пульсирующая... из неё хорошо лепится... и я этим и занимаюсь, за неимением других вариантов... и кажется, за ночь я вычерпала голову почти до дна... только паучки остались по углам...
и я вытряхиваю их... заодно с глупыми мыслями.. заодно с безумными мечтами... заодно с дурацкими воспоминаниями.. чтоб пустую, совершенно пустую голову заполнил звенящий серебряный ветер...
Серебряный ветер играя пронесся над миром...
Серебряный ветер звездой на остывших ладонях...
я буду ловить свою звезду, начав всё заново...
у меня в голове поют птицы... видимо, это все-таки последствия травмы... пели они вчера утром в лесу, ночью, не давая мне заснуть, сегодня прямо с утра в открытую форточку... и на лекции, не давая мне срифмовать ни строчки... они меня преследуют)))
воздух звенит вокруг серебряными колокольчиками... а я растрепанной ноющей головой мотаю, вытряхивая из неё последних паучков черной боли... и солнце, и луну я уже превратила в черные озера... запускала полночи туда своих воронов и черных единорогов... кажется, не бывает столько боли, но она есть.. вязкая, липкая, пульсирующая... из неё хорошо лепится... и я этим и занимаюсь, за неимением других вариантов... и кажется, за ночь я вычерпала голову почти до дна... только паучки остались по углам...
и я вытряхиваю их... заодно с глупыми мыслями.. заодно с безумными мечтами... заодно с дурацкими воспоминаниями.. чтоб пустую, совершенно пустую голову заполнил звенящий серебряный ветер...
Серебряный ветер играя пронесся над миром...
Серебряный ветер звездой на остывших ладонях...
я буду ловить свою звезду, начав всё заново...
пятница, 09 марта 2007
"уронился Чудик на пол"-1
а голова запрокидывается в небо.. может быть, это последствия сегодняшнего удара, а может быть...
И это лучшее не свете колдовство,
Ликует солнце на лезвии гребня,
И это все, и больше нету ничего -
Есть только небо, вечное небо.
жизнь - это спираль... повторяются удары головой, цитаты и мысли... но ярче, глубже, дальше... она идет вверх, вверх.. и ноющая голова запрокинута прямо в вечность... а в ней - сиреневая музыка...
p.s.
а голова запрокидывается в небо.. может быть, это последствия сегодняшнего удара, а может быть...
И это лучшее не свете колдовство,
Ликует солнце на лезвии гребня,
И это все, и больше нету ничего -
Есть только небо, вечное небо.
жизнь - это спираль... повторяются удары головой, цитаты и мысли... но ярче, глубже, дальше... она идет вверх, вверх.. и ноющая голова запрокинута прямо в вечность... а в ней - сиреневая музыка...
p.s.
четверг, 08 марта 2007
как всегда отрывочно-салфеточно... как и все, что в этой жизни происходит.. кроме того, что "красной нитью проходит через все повествование"... но об этом и не пишется, обычно...
как легко, оказывается, скрывать главное... правда... люди замечают мелкое, цепляются за ниточки, петельки, не видя, какое перед ними полотно... и с ними так легко казаться... какой? не знаю.. казаться не такой, как на самом деле... с ними вообще легко, с этими странными людьми... которые не видят ничего у себя под носом))
а я все время пою... не могу иначе.. я полтора месяца молчала, буквально затыкая себе рот.. а теперь все это льется из меня.. и неважно, что горло уже на пределе, особенно после вчера.. и да, моему голосу наконец сделали хоть один комплимент, что (опять же наконец) убеждает меня в том, что он есть
и вообще, меня легко поймать на комплименты)) и так же легко обвести вокруг пальца, как и всех остальных...
и вообще все, что происходит, кажется легким, как рябь на поверхности океана... не имеющим по сути никакого значения... и только красные нити - на глубине...
как легко, оказывается, скрывать главное... правда... люди замечают мелкое, цепляются за ниточки, петельки, не видя, какое перед ними полотно... и с ними так легко казаться... какой? не знаю.. казаться не такой, как на самом деле... с ними вообще легко, с этими странными людьми... которые не видят ничего у себя под носом))
а я все время пою... не могу иначе.. я полтора месяца молчала, буквально затыкая себе рот.. а теперь все это льется из меня.. и неважно, что горло уже на пределе, особенно после вчера.. и да, моему голосу наконец сделали хоть один комплимент, что (опять же наконец) убеждает меня в том, что он есть
и вообще, меня легко поймать на комплименты)) и так же легко обвести вокруг пальца, как и всех остальных...и вообще все, что происходит, кажется легким, как рябь на поверхности океана... не имеющим по сути никакого значения... и только красные нити - на глубине...