иногда идешь вся такая из себя девочковая девочка и думаешь - вот приду домой, и напишу на дневнике наконец не про страдания и поиски смысла, а что-нибудь эдакое позитивное, про сапоги там, или про шарфики, или про какое-нибудь кино... а потом приходишь домой, и как-то всё уже не так девочково, когда сидишь дома, растрепанно и в старых джинсах, и как-то уже думаешь - и чего писать про всякие там глупости? и пишешь про страдания и поиски смысла... а обычно - вообще ничего...
куда продать мозг?
тем более страшно... познакомишь с воображаемым другом?
вот-вот... та же проблема.