Вчера, пребываючи в меланхоличном настроении, долго шарилась о закромам моих документов... начиталась стихов и решила сделать подборочку про осень... авторы самые разные...
Тех, кто решится это читать, очень прошу... пожалуйста - не читайте всё сразу... они этого не заслужили...
...СОБЛЮДАЮЩИЙ ТИШИНУ
...В этом мире, где осень, где розовы детские лица,
где слова суеты одинокой душе тяжелы,
кто-то есть...
Он следит, чтоб летели тишайшие листья,
и вершит во вселенной высокий обряд тишины.
...Бьют часы, возвестившие осень:
тяжелее, чем в прошлом году,
ударяется яблоко оземь -
столько раз, сколько яблок в саду.
Этой музыкой, внятной и важной,
кто твердит, что часы не стоят?
Совершает поступок отважный,
но как будто бездействует сад.
Все заметней в природе печальной
выраженье любви и родства,
словно ты - не свидетель случайный,
а виновник ее торжества.
...* * *
Не знаю - права ли,
не знаю - честна ли,
не помню начала,
не вижу конца...
Я рада,
что не было встреч под часами,
что не целовались с тобой
у крыльца.
Я рада, что было так немо и прямо,
так просто и трудно,
так нежно и зло,
что осенью пахло
тревожно и пряно,
что дымное небо на склоны ползло.
Что сплетница сойка
до хрипу кричала,
на все побережье про нас раззвоня.
Что я ничего тебе
не обещала
и ты ничего не просил
у меня.
И это нисколько меня не печалит,-
прекрасен той первой поры неуют...
Подарков не просят
и не обещают,
подарки приносят
и отдают.
...Особенно жалко смотреть на гниющую осень
Под стрехами неба облезлую, мокрую, голую
Ее не обнимут, не вспомнят, и даже не спросят
Все мимо идут, прикрывая от мороси голову
Особенно тяжко смотреть на опавшие листья
Которые в землю вбивают большими ботинками
Но в них остается особенность рыжая, лисья
А их переносят в гуаши пустыми картинками
Особенно страшно смотреть на уставшие души
Что рвутся из тела омыться осенними водами
Но мы не хотим… или просто не можем их слушать
Идем, прикрываясь от мыслей небесными сводами
...С разбегу я врезался сердцем в горящую осень
И осень меня обняла золотым покрывалом
А жизнь моросила тоской с ароматами сосен
Лишь пепел в груди… Только осени этого мало.
И сердце сгорело, не выдержав сильного жара
Я принял на мертвую душу осеннюю слякоть
И не было сил затушить отголоски пожара -
Мне плакать хотелось, так горько безудержно плакать
А кровь разбежалась, взрывая в запястьях вены
И соль на губах обернулась прохладой железа
Но тут же сменилась седой безграничной вселенной
А осень стекала из мелких глубоких порезов
...В осенний сад, где листопад...
Ты будешь рад, мой друг.
Придут забывшие тебя -
Былое вспомнить вдруг -
Что годы быстро так летят,
И дням числа уж нет,
Что можно было разыскать
Затерянный твой след...
И песню старую споют,
Но только боль в словах...
Как хочется придти туда,
Где столько лет назад
Веселье било через край...
Но гол осенний сад.
...а у нас вместо крови рябиновый сок,
а у нас вместо плоти осенний туман,
а у нас вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман...
мы без спроса пришли, мы однажды уйдем,
чтоб вернуться опять через пару веков,
нам сказали, что где-то найдется наш дом,
далеко, далеко-далеко...
наше право - сгореть, словно листья, в костре,
наше право - тонуть, словно листья, в ручье,
для детей ноября есть реальность и бред,
только нет лишь вопроса - зачем?
для чего вместо крови рябиновый сок,
для чего вместо плоти осенний туман,
для чего вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман?..
дети зимней пурги сохранят серебро,
что застыло навеки в их мудрых глазах,
дети звонкой капели споют про добро,
и утихнет лихая гроза.
дети лета раскроют три тысячи тайн,
дети лета однажды увидят рассвет,
ну а тем, кто родился под старый Самайн,
тем остался последний куплет:
ведь у нас вместо крови рябиновый сок,
ведь у нас вместо плоти осенний туман,
ведь у нас вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман...
...***
Проходили люди
дорогой осенней.
Уходили люди
в зелень, в зелень.
Петухов несли,
гитары - для веселья,
проходили царством,
где царило семя.
Река струила песню,
фонтан пел у дороги.
Сердце,
вздрогни!
Уходили люди
в зелень, в зелень.
И шла за ними осень
в желтых звездах.
С птицами понурыми,
с круговыми волнами,
шла, на грудь крахмальную
свесив голову.
Сердце,
смолкни, успокойся!
Проходили люди,
и шла за ними осень.
...никто не задался пока что вопросом:
ушедший сентябрь - куда исчезает?...
по городу бродит лохматая осень,
как будто собака, что ищет хозяев.
ночует под крышей из звездных пунктиров,
свернувшись клубком и в мечтах о сосиске;
но где-то, конечно, найдется квартира,
где ждет ее коврик и личная миска.
и рыщет она заблудившимся зверем
средь кубов бетонных, как будто знакомых...
скребется негромко в закрытые двери -
а там, как всегда, никого нету дома.
и осень уходит - печальною тенью,
повесив свой хвост и с потупленным взглядом...
... а где-то висит на столбе объявленье:
"потеряна осень. нашедшим награда."
...не хотела сдаваться приказам по жесту руки,
танцевала в отсветах сожженных мостов и причалов,
и добилась - свобода, как обручем, сжала виски,
и остались - улыбка, гитара да вера в начало.
...и веселая ярость в отчаянно-желтых глазах,
были серыми - только вот вдруг поселилась в них осень,
не спокойное время, прозрачное, словно слеза,
а безбашенный вихрь, что листья кружит и уносит...
и живет эта осень, всем старым словам вопреки,
что, мол, каждому - время свое, и меняются годы...
небо солнцем сияет и хлещет дождями с тоски,
но в глазах ее - ветреный танец сентябрьской погоды...
и, наверное, правильно - лето, зима и весна
так мгновенны, и тают бесследно, как дым сигареты...
...как сентябрь, по улице тихо проходит она,
улыбаясь тому, в чьих глазах - не кончается лето...
...Я ступаю по мокрому небу.
Мне под ноги кидается дождь.
Как-то грустно и как-то… нелепо…
Сводит крылья осенняя дрожь.
Я ступаю, и осень ночная
Вьется ветром, ступени кладя.
Я иду к тебе. Я осязаю
Провода, словно нити дождя…
...В последнем приступе тепла - таком глубоком перед первым инеем - вдруг земляника сдуру зацвела и колокольчики цветут по-синему. А вдоль тропинки - будто прорвались - оранжево и жгуче прут маслята, насаживая легкий палый лист себе на голову. Безлично и призрачно в овраге щелкнул выстрел - как треснул под ногой ольховый куст. И чей-то голос, призрачный и чистый, сверкнул среди берез. И в ельнике потух. Вновь тишина - прозрачна и густа. И слышишь то, чего нельзя услышать - как слабы жерди старого моста через ручей, как медленно в сосне восходит сок, как неизбежно всему приходит срок - утратам и надеждам, как белый гриб на взгорке одинок, коль взор не радует ничей и никому не нужен, а в луже крошечный вскипает пузырек, и выцветает в сумерках
восток, и где-то чей-то остывает ужин. Болотных кочек прозелень пышна, как будто впереди - весна. А в деревеньке уж зажигаются огни, дрожа за окнами, как свечи. Здесь местные фамилии смешны, и может, потому - так вечны: Ванюшечкины, Репкины, Горынычи, возможно - прозвище, а может - так и есть, когда-то к слову относились иначе, умея тайный смысл его беречь, и в подполе, где нынче лишь картошка, гнездился домовой и шастал ночью на добрых и мохнатых ножках, оберегая сон людской. А речка Вруда, где спит форель и где бобры еще плетут свои запруды, летит бугром и выше берегов, тяжелая вода слоиста, будто льдины, и баньки, маленькие копии домов, исходят теплым дымом. Светящиеся пряди иван-чая их празднично и чисто обрамляют, и в сумерках сияют у реки забытые на грядке ноготки в соседстве с увядающим салатом.
Прозрачная печаль, как будто бы уже знакомая когда-то, что - радости сродни, соединяет все - беззвездную сиреневую даль, тебя, чернеющую лодку в камышах и деревенские дрожащие огни из окон. Как перед гибельным полетом - птице, как землянике - хочется душе бесстрашно и последне обольститься...
Тех, кто решится это читать, очень прошу... пожалуйста - не читайте всё сразу... они этого не заслужили...
...СОБЛЮДАЮЩИЙ ТИШИНУ
...В этом мире, где осень, где розовы детские лица,
где слова суеты одинокой душе тяжелы,
кто-то есть...
Он следит, чтоб летели тишайшие листья,
и вершит во вселенной высокий обряд тишины.
Белла Ахмадулина
...Бьют часы, возвестившие осень:
тяжелее, чем в прошлом году,
ударяется яблоко оземь -
столько раз, сколько яблок в саду.
Этой музыкой, внятной и важной,
кто твердит, что часы не стоят?
Совершает поступок отважный,
но как будто бездействует сад.
Все заметней в природе печальной
выраженье любви и родства,
словно ты - не свидетель случайный,
а виновник ее торжества.
Белла Ахмадулина
...* * *
Не знаю - права ли,
не знаю - честна ли,
не помню начала,
не вижу конца...
Я рада,
что не было встреч под часами,
что не целовались с тобой
у крыльца.
Я рада, что было так немо и прямо,
так просто и трудно,
так нежно и зло,
что осенью пахло
тревожно и пряно,
что дымное небо на склоны ползло.
Что сплетница сойка
до хрипу кричала,
на все побережье про нас раззвоня.
Что я ничего тебе
не обещала
и ты ничего не просил
у меня.
И это нисколько меня не печалит,-
прекрасен той первой поры неуют...
Подарков не просят
и не обещают,
подарки приносят
и отдают.
Вероника Тушнова
...Особенно жалко смотреть на гниющую осень
Под стрехами неба облезлую, мокрую, голую
Ее не обнимут, не вспомнят, и даже не спросят
Все мимо идут, прикрывая от мороси голову
Особенно тяжко смотреть на опавшие листья
Которые в землю вбивают большими ботинками
Но в них остается особенность рыжая, лисья
А их переносят в гуаши пустыми картинками
Особенно страшно смотреть на уставшие души
Что рвутся из тела омыться осенними водами
Но мы не хотим… или просто не можем их слушать
Идем, прикрываясь от мыслей небесными сводами
...С разбегу я врезался сердцем в горящую осень
И осень меня обняла золотым покрывалом
А жизнь моросила тоской с ароматами сосен
Лишь пепел в груди… Только осени этого мало.
И сердце сгорело, не выдержав сильного жара
Я принял на мертвую душу осеннюю слякоть
И не было сил затушить отголоски пожара -
Мне плакать хотелось, так горько безудержно плакать
А кровь разбежалась, взрывая в запястьях вены
И соль на губах обернулась прохладой железа
Но тут же сменилась седой безграничной вселенной
А осень стекала из мелких глубоких порезов
...В осенний сад, где листопад...
Ты будешь рад, мой друг.
Придут забывшие тебя -
Былое вспомнить вдруг -
Что годы быстро так летят,
И дням числа уж нет,
Что можно было разыскать
Затерянный твой след...
И песню старую споют,
Но только боль в словах...
Как хочется придти туда,
Где столько лет назад
Веселье било через край...
Но гол осенний сад.
Ника Турбина
...а у нас вместо крови рябиновый сок,
а у нас вместо плоти осенний туман,
а у нас вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман...
мы без спроса пришли, мы однажды уйдем,
чтоб вернуться опять через пару веков,
нам сказали, что где-то найдется наш дом,
далеко, далеко-далеко...
наше право - сгореть, словно листья, в костре,
наше право - тонуть, словно листья, в ручье,
для детей ноября есть реальность и бред,
только нет лишь вопроса - зачем?
для чего вместо крови рябиновый сок,
для чего вместо плоти осенний туман,
для чего вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман?..
дети зимней пурги сохранят серебро,
что застыло навеки в их мудрых глазах,
дети звонкой капели споют про добро,
и утихнет лихая гроза.
дети лета раскроют три тысячи тайн,
дети лета однажды увидят рассвет,
ну а тем, кто родился под старый Самайн,
тем остался последний куплет:
ведь у нас вместо крови рябиновый сок,
ведь у нас вместо плоти осенний туман,
ведь у нас вместо памяти серый песок,
что насыпан в дырявый карман...
...***
Проходили люди
дорогой осенней.
Уходили люди
в зелень, в зелень.
Петухов несли,
гитары - для веселья,
проходили царством,
где царило семя.
Река струила песню,
фонтан пел у дороги.
Сердце,
вздрогни!
Уходили люди
в зелень, в зелень.
И шла за ними осень
в желтых звездах.
С птицами понурыми,
с круговыми волнами,
шла, на грудь крахмальную
свесив голову.
Сердце,
смолкни, успокойся!
Проходили люди,
и шла за ними осень.
Федерико Гарсиа Лорка
...никто не задался пока что вопросом:
ушедший сентябрь - куда исчезает?...
по городу бродит лохматая осень,
как будто собака, что ищет хозяев.
ночует под крышей из звездных пунктиров,
свернувшись клубком и в мечтах о сосиске;
но где-то, конечно, найдется квартира,
где ждет ее коврик и личная миска.
и рыщет она заблудившимся зверем
средь кубов бетонных, как будто знакомых...
скребется негромко в закрытые двери -
а там, как всегда, никого нету дома.
и осень уходит - печальною тенью,
повесив свой хвост и с потупленным взглядом...
... а где-то висит на столбе объявленье:
"потеряна осень. нашедшим награда."
...не хотела сдаваться приказам по жесту руки,
танцевала в отсветах сожженных мостов и причалов,
и добилась - свобода, как обручем, сжала виски,
и остались - улыбка, гитара да вера в начало.
...и веселая ярость в отчаянно-желтых глазах,
были серыми - только вот вдруг поселилась в них осень,
не спокойное время, прозрачное, словно слеза,
а безбашенный вихрь, что листья кружит и уносит...
и живет эта осень, всем старым словам вопреки,
что, мол, каждому - время свое, и меняются годы...
небо солнцем сияет и хлещет дождями с тоски,
но в глазах ее - ветреный танец сентябрьской погоды...
и, наверное, правильно - лето, зима и весна
так мгновенны, и тают бесследно, как дым сигареты...
...как сентябрь, по улице тихо проходит она,
улыбаясь тому, в чьих глазах - не кончается лето...
...Я ступаю по мокрому небу.
Мне под ноги кидается дождь.
Как-то грустно и как-то… нелепо…
Сводит крылья осенняя дрожь.
Я ступаю, и осень ночная
Вьется ветром, ступени кладя.
Я иду к тебе. Я осязаю
Провода, словно нити дождя…
...В последнем приступе тепла - таком глубоком перед первым инеем - вдруг земляника сдуру зацвела и колокольчики цветут по-синему. А вдоль тропинки - будто прорвались - оранжево и жгуче прут маслята, насаживая легкий палый лист себе на голову. Безлично и призрачно в овраге щелкнул выстрел - как треснул под ногой ольховый куст. И чей-то голос, призрачный и чистый, сверкнул среди берез. И в ельнике потух. Вновь тишина - прозрачна и густа. И слышишь то, чего нельзя услышать - как слабы жерди старого моста через ручей, как медленно в сосне восходит сок, как неизбежно всему приходит срок - утратам и надеждам, как белый гриб на взгорке одинок, коль взор не радует ничей и никому не нужен, а в луже крошечный вскипает пузырек, и выцветает в сумерках
восток, и где-то чей-то остывает ужин. Болотных кочек прозелень пышна, как будто впереди - весна. А в деревеньке уж зажигаются огни, дрожа за окнами, как свечи. Здесь местные фамилии смешны, и может, потому - так вечны: Ванюшечкины, Репкины, Горынычи, возможно - прозвище, а может - так и есть, когда-то к слову относились иначе, умея тайный смысл его беречь, и в подполе, где нынче лишь картошка, гнездился домовой и шастал ночью на добрых и мохнатых ножках, оберегая сон людской. А речка Вруда, где спит форель и где бобры еще плетут свои запруды, летит бугром и выше берегов, тяжелая вода слоиста, будто льдины, и баньки, маленькие копии домов, исходят теплым дымом. Светящиеся пряди иван-чая их празднично и чисто обрамляют, и в сумерках сияют у реки забытые на грядке ноготки в соседстве с увядающим салатом.
Прозрачная печаль, как будто бы уже знакомая когда-то, что - радости сродни, соединяет все - беззвездную сиреневую даль, тебя, чернеющую лодку в камышах и деревенские дрожащие огни из окон. Как перед гибельным полетом - птице, как землянике - хочется душе бесстрашно и последне обольститься...
Зоя Журавлева
-
-
17.10.2006 в 17:22слишком сильно, чтобы стать явью
слишком больно, чтобы не умереть
спасибо тебе за подборку
-
-
18.10.2006 в 00:37не за что... моё здесь только настроение... пойманный момент...