заново ощупываю город шагами... это похоже на пальпацию... проверять и проверять, что там, под тонкой, исцарапанной асфальтовой кожей этого города... он жив, главное... и у него, в отличие от меня, ничего не болит... по крайней мере, пока...
дождь, как ни странно, так и не собрался... единственная капелька упала мне прямо в уголок глаза, как будто слезинка... но я что-то плакать совсем не собиралась... я смеялась, а город ловил меня, обнимал руками своих улиц (иди сюда, иди на перекресток моих больших и неуклюжих рук (с)), наверное, тоже проверить хотел, что и где у меня болит... не получилось... но это просто от несовпадения масштабов...
мне кажется, я больше не буду фотографировать этот город... я уже очень давно тупо ношу фотоаппарат в рюкзаке и понимаю, что не могу вот так кощунственно его достать, прицеливаться и нажимать там какие-то кнопки... потому что разрушится воздух... смесь прозрачных бесцветных газов без вкуса и запаха... всего лишь... нет, только ходить, запоминать и показывать... только так...
а ещё я подумала в очередной раз... к чему всё это дурацкое эстетство... вот я могу цитировать Маяковского или Веру Павлову... узнавать Моцарта или там Шопена по маленьким отрывкам... собирать, кажется, несуществующих у нас испанских поэтов по крупинкам... как там ещё? плету, вяжу, вышиваю крестиком... учить, лечить... говорить о высоком... я ходила по городу, ловила блики солнечного света всем своим организмом... и этому свету совершенно всё равно, знаешь ли ты второй закон термодинамики, скольких людей ты предал за свою жизнь, будет ли у тебя завтра, какой у тебя номер телефона и аськи... ему всё равно...