взялась вдруг перечитывать "Понедельник начинается в субботу", и руки рвутся наперегонки с головой - цитировать, цитировать на самом деле, иногда встает вопрос - а зачем вообще писать, когда столько прекрасно-правильного уже сказано... когда эти чужие слова подходят к твоей жизни куда лучше, чем твои собственные... красивые, идеально сплетенные, пугающе осмысленные автором слова...
но... легко потерять себя, наевшись чужих слов... легко заплутать в них, забыв, где кончаешься ты, и начинается воспринятое тобой... легко верить в эти слова и выдавать потом за свои убеждения... легко, но неправильно... и нужно говорить, говорить, говорить свое... о том, что сотворил сам... о том, что приходилось творить... пропускать через себя... все равно никогда не получится одно и то же... а значит, смысл есть...
прошу прощения за туманность... самой странно, чего я встала тут в одиннадцать и пытаюсь что-то говорить... к этому пугающе быстро привыкаешь